Todo se ha convertido en pesadilla y es de noche y hay un hogar que acoge en torno al fuego ritual una memoria llena de nombres y de rostros, de cantatas de Bach, de poemas de amor, y de silencios. Afuera llueve y yo soy lo que ha quedado fuera: una costumbre inútil, una sombra que se aleja a duras penas, una sonrisa a la intemperie.